Exorcismo

Tentar escrever no intervalo das lágrimas a princípio parece tarefa difícil.

Tentar que nos ouçam para além do grito de dor é alcançável.

É como vestir uma pele que não é nossa, é como mudar de casa, cortar o cabelo para olhar o espelho e tentar ver um outro eu.

Eu que já não assina eu.

Eu que não lembra tu.

Eu que lava o corpo na vã tentativa de lavar a alma, de apagar o cheiro de minutos passados, de sorrisos-fogueira.

A alma, entra em combustão espontânea, enquanto pressente o caminhar para uma morte que já não tem como ser adiada.

A alma não quer ser dissecada e pede ao corpo que tente não tocar o chão. A alma quer explicar-se, fazer sentido, quer ter lógica, então pede ao corpo que envergue outros sinais que não os verdadeiros, que dissimule como tão bem costuma fazer.

O corpo clama por castigo! Por noites sem dormir, por excessos i(ni)magináveis.

O corpo deixa-se sulcar para que algo, que nunca se compreenderá, seja poupado.

Os castelos irromperão em chamas cremando as princesas-da-longa-espera, o cavaleiro voltou a ter cabeça mas o cavalo não é alado, o dragão cuspirá água para acalmar o fogo de um mar que corre para o rio, os anjos caíram porque se esqueceram das asas no quarto de um qualquer demónio com quem lascivamente dormiram, os jardins engoliram Babilónia e os faraós fustigam-se com as cordas com que um dia ergueram os seus obeliscos.

Quanto a mim... eu quero ver o fim de tudo isto.