in-SÓ-nia

"Os pés têm a intimidade da lama, as asas têm a camaradagem da luz.

Todo o pé quer ser asa."

Eça de Queirós - Crónicas e Cartas

Parar a oração para rasurar o papel enquanto a lua se desfaz em linhas de luz invasoras da penumbra, delatoras das formas rectilíneas do branco que serve de invólucro ao quadrado vermelho.

O ponto luminoso ao fundo já quase não se ouve. Baixo, cada vez mais perto do final tal qual fonte seca em que as palavras já não bebem.

Enquanto no branco quase não se respira, o vermelho revolve-se na dúvida da existência. Talvez seja melhor parar, encostar o indicador e um dos seus companheiros para ver se no interior da pele há movimento. Mecânico-contínuo-rotineiro-habitual. Tão simples de fazer, tão incrivelmente difícil de utilizar.

Convém lembrar que continua a ser impossível respirar no branco e que o vermelho continua a agitar-se na dúvida da existência, porque o cérebro quase deserto, sente as palavras em corridas desenfreadas de uma parede para a outra na tentativa desesperada de se estilhaçarem a cada embate.

Cá fora, sob o vermelho revolto sem conseguir respirar no branco, ao som do ponto luminoso que ainda se faz ouvir quase num murmúrio, os olhos abertos, vidrados nos pés alvos de veias negras perceptíveis como um mapa de caminhos perdidos para um único destino.

Caminha-se então, porque já não há retorno à oração interrompida.

Esquece-se o vermelho, o branco, o pequeno ponto luminoso que ainda sussurra e anda-se sobre o mármore frio onde o corpo se ergue alto. Afunda-se o olhar e acredita-se que lá em baixo, na terra marcada pelos relâmpagos da última noite, está o sossego de um derradeiro vôo.