O olhar de Sísifo

Foto por Eye of horus

O vazio tornou-se num aríete insistente no meio dos seios. A pele, já translúcida, começa a ceder e tornar-se-á mais simples mergulhar as mãos para arrancar o pouco que ainda borbulha na mistura azeda de lágrimas, pó e gelo.

Chegou a hora de descansar no meio de quem escolheu uma cama de pedra laminada, velada por guardiães de um festim visceral. Guardiães de asas desfeitas, arqueadas por antigas trajectórias de vôos incrédulos, encerrados no livro dos esquecidos.

Rezam as páginas, escritas por um puritano de alma sangrada, os nomes de quem inocentemente optou por adormecer em prol da verdade. A dor eterna que recebe o corpo sem questionar.

Em cada agonia excruciante um sorriso de agradecimento e mais uma vez o olhar protector dos guardiães para que nada perturbe um ritual tão solene. Velam em silêncio, sussurram movimentos de protecção e impedem a entrada aos conspurcados do quotidiano.

Aqui não há ligação entre mundos e pulsos unidos em servidão. As cordas que amarram não são visíveis nos braços desfeitos e as lágrimas em catadupa não lavam o sangue negro que escorre dos olhos secos. Não é o branco que é sinal de pureza mas sim o rubro, sangue de quem dá o passo da libertação perante o fel que coroa a alma.

O guardião de alma sangrada fecha o livro e pousa a garra com que escreve. Vejo-lhe o olhar de quem sabe que o sono é merecido, a sua pouca força faz-me sentar e assim sendo, não o questiono enquanto me coloca uma das asas sobre o ombro agrilhoado.

Na minha mão direita a garra.

Os esquecidos serão, agora, escritos por mim.

Escrito ao som de "Locus Horrendus-The Night Cries Of A Sullen Soul..." de Desire