Água de lava

Depois da noite mergulho no quente pegajoso de mim. Da minha boca já não se notam as exalações metafóricas que lanço pelo ar eléctrico. Consigo ouvir o zumbido do teu pentear mecânico enquanto não me diriges o olhar. Vou pestanejar uma única vez, longamente, esquecendo que me apeteces agora e que te moves alvo, sulcando o chão sonoramente para que te sinta o estremecer nervoso dos passos.

Retiro as mãos da cama aquosa. Coloco-as à luz verde em jeito de raio-x. Transparências. Mergulho-as novamente, não quero que quebrem no frio.

Sais. Entras.

Voltas a saír.

Eu descanso na dormência da água agitada pelas tuas vindas silenciosas.

Invades de novo. Ignoro.

De novo o pentear mecânico, desta vez azul.

Envergas o negro de sempre, não demasiado, não pouco, o negro que baste para te sentires tu, para não seres um negro-eu.

Sais. Não sais.

Aninhas-te num canto do chão e olhas-me, quieto no fumo do cigarro que trilhas entre os lábios. Volto a face para a parede, faço de conta que não estás, porque não estás realmente. Coloco o indicador em jeito de silêncio, porque sabes que neste jogo não vale dizer o que ias verbalizar. Sabes que não adianta e eu já não tenho jogadas novas.

Rastejas para o meu lado e sinto-te enfiar as mãos no calor circundante à minha pele.

As águas continuam agitadas.

A tua mão húmida percorre-me a nuca, perde-se no meu cabelo, chega-me às pálpebras que fecho, desce à boca e saboreio-te a palma molhada.

Levantas-te e sais.

De novo.

Mais uma vez vais.

Escorrego o corpo pela água, agora serena, até não ver nada para além do turvo.